Myriade

L’homme-pigeon se tient debout sur le toit de son immeuble. Ses yeux gris rivés sur la ville qu’il surplombe, il reste immobile. Une heure, peut-être deux. Peut-être plus encore. Il repense à Steven. L’homme ferme les yeux et prend une profonde inspiration. Il ouvre à nouveau les yeux et regarde l’épaule qui a autrefois accueilli un invité surprise. Il n’y a rien. Il ne reviendra pas.
« Lui aussi était malheureux. Je n'ai pas su le rendre heureux, ici. Je pourrais peut-être y parvenir, de l'autre côté… »
Il se laisse tomber en avant, affaibli par des jours de douleurs. Sa chute doit être longue, vu la hauteur du bâtiment. Mais il ne le remarque pas. Au sol, gît un pigeon. Le vide emplit l’univers. Aucun son n’existe plus. Le néant.
Au sol, un homme gît auprès d’un pigeon mort.