Myriade

Le jour se lève doucement sur les vitres des tours qui reflètent la moindre lumière brumeuse. Un rayon perce les épais nuages de pollution surplombant la ville. La lueur soudaine frappe le visage de l’endormi qui grogne en protégeant ses yeux. Il remarque l’absence de son ami sur son torse. Il ne reste entre ses doigts qu’une frêle plume légère que le vent arrache à ses mains. Il la suit du regard en se levant, l’assise douloureuse. La plume se dirige au-delà du muret et tombe, elle chute. Curieux, Joël regarde par-dessus le mur, en contre-bas. Il n’a aucun doute. Steven est parti pour toujours.