Myriade

Dans la douceur calme du jardin, les dernières feuilles rejoignent la terre. Tandis que les précédentes ont déjà été entassées, certaine demeurent encore sur les branches. 

Une brise fraîche et légère apporte le son des cloches de l’église et l’enivrante odeur d’un repas bien chaud. En cet fin d’automne, le temps est clair et paraît suspendu. Nul ne pourrait penser que bientôt le jardin deviendrait blanc, froid et inhabité. 

Les dernières réserves ont été faites et nombreuses petites boules de poils s’apprêtent à s’endormir pour trois longs mois. Ceux qui partent ne sont plus là depuis des jours pour la plupart. Ne restent, s’affairant précipitamment dans l’arrière-cour, que les retardataires.